d'Olivier Gabathuler
Je vous remercie,
Mister Nobody :
cette partition de Bach
au fond de l’Oural
dans la petite ville de Kalbach,
nous rapporte l’humanité
d’une école assez banale,
confrontée à la montée
étouffante et sordide
d’une propagande insipide.
Vous être notre héros,
Mister Talankin,
d’avoir trahi votre patrie,
parce que votre patrie
vous a trahi.
Vous être notre héros,
parmi tous les héros
qui ont fui,
au péril de leur vie,
pour enfin retrouver
un peu de liberté.
Merci, Mister Nobody.
Je suis en panne d’inspiration,
mon moteur manque d’aspiration.
Et ma météo est à la dépression,
j’ai envie d’herbes d’infusion.
J’ai besoin de phrases d’affirmation
que j’aurais découpé dans le journaux d’opposition,
ou bien suivre une cure de désintoxication
de mon bourrage de crâne d’informations.
C’est une période de confusion
où surgit une séquence d’émotions,
peut-être dues à une centaine d’ablations
de mon cerveau en pleine décomposition.
Dans ces derniers instants, une fusion
s’opère dans un délire exagéré de religion,
entre le calme et le chaos : palpitations.
Brisons la symétrie
du tout ou rien,
et laissons-nous aller
où nous mène le tout
pour oublier le rien,
du tout.
Erreur 500 : c’est l’impasse,
plus de place pour un tour de passe-passe,
comme ce billet de 500,
brulé en direct au journal des Francs.
Erreur 403 : c’est le sens interdit,
par les bonnes moeurs,
il faut garder ces crimes secrets
dans les coffres-forts numériques
de nos portables chéris.
Erreur 404 : tu t’es perdu(e),
pommé(e) de route,
putain de GPS,
je ne sais plus vivre sans toi,
jamais je retrouverai mon toit.
Erreur 505 : là le jeu est fini,
internet t’a bouffé la gueule,
et tu hurles de douleur
à en crever la nuit,
où personne ne t’entend.
La folie nous guette,
mais il y a la bonne
et la mauvaise folie.
Il y a celle de l’émotion,
de l’assurance et la veillesse,
faisant feu de toute brindille
laissée nécéssairement
par un petit poucet pyromane,
ennemi juré des complotistes ;
Il y a celle
de l’abandon des certitudes,
de l’armagedon des viscicitudes,
faisant fi de toute picadille
laissée à la postérité des râleurs,
emmerdeurs, branleurs ou crâneurs,
tous aussi fous les uns que les autres
de n’être pas bercés de folie, douce.
A mon pauvre ami DCD de l’ACP.
Je fus pétrifié
d’un regard diamanté.
A défaut de ne pouvoir aimer,
je fus aimanté
par tes sourires exagérés.
Mon esprit cloisonné
par des murs amiantés
et mon coeur abandonné
aux soubresseaux agités
de ton humeur agacée.
J’ai suivi une cure,
pas une sinécure,
d’arrêter de courir
après mes faiblesses,
j’ai cru mourir.
Ravalement de facade :
j’ai retrouvé coeur à l’ouvrage
entièrement désiamanté,
mon sourire au visage.
A peine décapsulé,
le pschitt expulsé,
l’emballage déchiré,
si vite le magazine dévoré.
J’ai faim de boire,
j’ai soif de lire, la vie.
A peine emballé,
le papier cadeau déchiré,
les piles insérées,
si vite le bolide élancé.
Impatient et excité,
je suis tout énervé,
la nuit de Noël.
Mais le plus bon,
ce sont mes bonbons, ensachés,
bariolés, zébrés, colorés,
que j’adore, pour la vie.
Petits pieds, sur le sable,
regard plissé, sur la plage.
Premières mains, dans le sable,
c’est donc ça, ça colle et j’aime ça,
même dans la bouche, je goûte.
Premières vagues, première écume,
c’est froid et ça chatouille,
et j’aime ça !
Je veux rester dans les bras de ma maman,
ne pas marcher et courir sur le sable plat.
Les patés de sable, ça ne marche pas,
enfin pas bien, alors je creuse un fossé,
avec mon papa.
Sécher les mains,
frotter les pieds,
ramener du sable,
chez moi,
plein de sensations.
Début de partie,
débutent les ennuis.
Corder les mats,
accorder nos ébats.
Jouer la comédie,
déjouer ta supercherie.
C’est l’ennui pardi,
celle de la nuit, parti.
Même sur ton trente-et-un,
démène-toi pour en garder un.
Caché derrière ce masque,
lâchée pour une frasque.
Il est méchant, il est violent,
il est barbant, il est « mollement ».
Partouze un jour,
partir toujours.
Je suis une garce,
jeune j’embrasse.
Si tu oses me séduire,
sitôt j’ose t’éconduire.
Et si mon cul tu reluques,
Essilor tes lunettes, je t’éduque.
Tout est affaire de charme,
toutou veut faire des larmes ?
Quel carnage..
quels bronzages..
Mec, t’es vraiment mal barré,
mécaniquement tu m’as mal parlé.
Tu veux seulement me baiser,
tumeur au gland avancée.
Tricote ma dentelle,
détricote mes querelles !
Fin de partie,
fini l’ami.
On entend : « le monde court à sa perte ».
Mais on l’entend,
depuis bien trop longtemps.
On entend : « le monde d’après ».
Mais on l’a entendu
tellement de fois.
On entend : « il faut construire un mur pour être tranquille ».
Mais on entend toujours des explosions de roquettes.
On entend : « l’argent ne fait pas le bonheur ».
Mais on entend tout le temps des gens se plaindre de malheur.
On entend souvent les mêmes choses,
racontées différemment,
mais c’est toujours les mêmes histoires.
Alors qui vas-tu écouter ?