Vertige d’avalanche
de mots
qui s’accrochent
à une branche
et remplissent ma sacoche
de feuilles blanches
tachées de noir,
de non-espoir.
Première strophe,
premières rimes,
et l’espoir s’accroche
aux plus belles cimes
que le poète décoche
avec fierté légitime.
Que c’est plat tous ce mots,
sans rondeur ces Légos.
De fil en aiguille,
le poète affûte sa lame,
et nage comme une anguille
dans les méandres de son âme.