Catégorie : Public averti

J’étouffe, enfermé entre 4 murs.
Moi aussi j’étouffe, à ma façon,
de te savoir à l’intérieur,
et de ne pas savoir quoi faire.

Je tourne, encore et encore,
autour de ces 4 murs
et ne vois aucune porte
pour te venir en aide.

Pourtant quand j’eu le dos tourné,
tu es arrivé à sortir
et à me rejoindre sain et sauf.

Je ne pourrai plus me taire :
je vais crier au dessus des murs
pour leur dire de nous rejoindre
et d’arrêter le massacre
d’une guerre dont personne
n’a voulu, et que nous ne voulons plus !

Je suis en panne d’inspiration,
mon moteur manque d’aspiration.
Et ma météo est à la dépression,
j’ai envie d’herbes d’infusion.

J’ai besoin de phrases d’affirmation
que j’aurais découpé dans le journaux d’opposition,
ou bien suivre une cure de désintoxication
de mon bourrage de crâne d’informations.

C’est une période de confusion
où surgit une séquence d’émotions,
peut-être dues à une centaine d’ablations
de mon cerveau en pleine décomposition.

Dans ces derniers instants, une fusion
s’opère dans un délire exagéré de religion,
entre le calme et le chaos : palpitations.

Erreur 500 : c’est l’impasse,
plus de place pour un tour de passe-passe,
comme ce billet de 500,
brulé en direct au journal des Francs.

Erreur 403 : c’est le sens interdit,
par les bonnes moeurs,
il faut garder ces crimes secrets
dans les coffres-forts numériques
de nos portables chéris.

Erreur 404 : tu t’es perdu(e),
pommé(e) de route,
putain de GPS,
je ne sais plus vivre sans toi,
jamais je retrouverai mon toit.

Erreur 505 : là le jeu est fini,
internet t’a bouffé la gueule,
et tu hurles de douleur
à en crever la nuit,
où personne ne t’entend.

La folie nous guette,
mais il y a la bonne
et la mauvaise folie.

Il y a celle de l’émotion,
de l’assurance et la veillesse,
faisant feu de toute brindille
laissée nécéssairement
par un petit poucet pyromane,
ennemi juré des complotistes ;

Il y a celle
de l’abandon des certitudes,
de l’armagedon des viscicitudes,
faisant fi de toute picadille
laissée à la postérité des râleurs,
emmerdeurs, branleurs ou crâneurs,
tous aussi fous les uns que les autres
de n’être pas bercés de folie, douce.

A mon pauvre ami DCD de l’ACP.

Je fus pétrifié
d’un regard diamanté.

A défaut de ne pouvoir aimer,
je fus aimanté
par tes sourires exagérés.

Mon esprit cloisonné
par des murs amiantés
et mon coeur abandonné
aux soubresseaux agités
de ton humeur agacée.

J’ai suivi une cure,
pas une sinécure,
d’arrêter de courir
après mes faiblesses,
j’ai cru mourir.

Ravalement de facade :
j’ai retrouvé coeur à l’ouvrage
entièrement désiamanté,
mon sourire au visage.

On entend : « le monde court à sa perte ».
Mais on l’entend,
depuis bien trop longtemps.

On entend : « le monde d’après ».
Mais on l’a entendu
tellement de fois.

On entend : « il faut construire un mur pour être tranquille ».
Mais on entend toujours des explosions de roquettes.

On entend : « l’argent ne fait pas le bonheur ».
Mais on entend tout le temps des gens se plaindre de malheur.

On entend souvent les mêmes choses,
racontées différemment,
mais c’est toujours les mêmes histoires.

Alors qui vas-tu écouter ?

Vertige d’avalanche
de mots
qui s’accrochent
à une branche
et remplissent ma sacoche
de feuilles blanches
tachées de noir,
de non-espoir.

Première strophe,
premières rimes,
et l’espoir s’accroche
aux plus belles cimes
que le poète décoche
avec fierté légitime.

Que c’est plat tous ce mots,
sans rondeur ces Légos.

De fil en aiguille,
le poète affûte sa lame,
et nage comme une anguille
dans les méandres de son âme.

Dans la pénombre
de tes cheveux noirs,
j’entrevois ton souffle
entre crainte et désir
de moi.

C’est la première fois
et sans doute la dernière,
ce moment,
où je ne suis plus seul,
toi non plus,
mais pas encore à deux.

Dans la tiédeur
de cette soirée d’automne,
je ressens l’abandon
de tes yeux verts
aux ralentis de mes lèvres.

Cet instant finalement obligé
pour savoir si,
mais avant tout désiré,
pour un partage sensuel.

« Le monde est un village » disait Guillaume Erner
au début de notre millénaire :
cette expression journalistique
plutôt prophétique s’est transformée
en cauchemar contemporain,
village sans arrêt inondé de « fake news »,
victime annoncée du raz-de-marée numérique..

Car ça chauffe dans les chaumières,
querelles de chapelles ou mensonges de famille
circulent aussi vite que la lumière
d’une fibre optique,
qui n’éclaire plus le siècle des non-lumières.

Le monde tient désormais dans une tête d’épingle,
prêt à exploser pour respirer une odeur de sainteté :
celle de l’espèce dans l’espace,
numérisée dans des « data-centers »,
anonymisés.

Les frères lumières doivent se retourner dans leur tombe :
de leur belle et fantastique invention,
ne reste que l’aliénation des hommes
à leur « home cinéma »..

Et toi dans tout ça, tu en sors ?

Au commencement
il y a l’école des cris,
puis avec un peu de chance,
il y a l’école des fans.

A moins que l’école buissonnière
ne vous apprenne une autre vie,
vous avez quelque chance
d’être à la bonne école
de la république.

Si on s’en sort pas trop mal,
il y a l’école des femmes,
puis avec beaucoup d’incertitude
il y a l’école de la vie.

Enfin au crépuscule,
on apprend plus à un vieux singe à savoir,
et il n’y a plus d’école
pour quitter la vie.